tres

1) En la obra ¨Un Imitador¨, Thomas Bernhard relata que un cartero fue suspendido porque durante años no repartió las cartas que sospechaba llevaban malas noticias y por supuesto ninguna comunicación de fallecimiento que caía en sus manos. Las quemaba en su casa. No era un buen funcionario un cartero que hacía esas cosas. Finalmente, la administración del correo lo hizo internar en el asilo psiquiátrico de Schemberg, donde circula con el uniforme del correo y continuamente distribuye cartas (dirigidas a sus compañeros de asilo) puestas para este efecto por la administración del asilo en un buzón colocado en una de las paredes. Este cartero había pedido desde su internación un uniforme del correo, desde su entrada al asilo había pedido el uniforme de cartero. Thomas Bernhard agrega, según se cuenta: ¨para no enloquecerse¨.
Pues nada, sólo pensaba en las vestiduras y en las investiduras de la locura.

2) - Hijo, ponete las pilas y ayudame con este quilombo que armaste, yo no soy empleado de nadie
- Sí, sos empleado, responde Tomás
- ¿ Cómo? ¿Qué dijiste? ¿Empleado de quién?
- Empleado de vos mismo, papá

3) Pedro habla de los compañeros de grado.
- El más canchero es Nicolás
- ¿Lo conozco?
- No se si lo conocés papá, pero es el que me robó mi novia.

chau, nos vemos

Han pasado más de dos años, y hoy vino brúscamente a mi memoria. Viajé a sucre (bolivia) para dictar un seminario. Yo estaba de última. Pero llegué. Con fiebre, me presenté aquel lunes, no podía respirar normalmente. Me las ingenié como para que no se note. Daba clases y volvía al hotel a acostarme. Me habían designado a andrea para que resolviera los temas administrativos, las necesidades. El miércoles la invité a cenar. Fuimos, ella temblaba en la mesa, le pregunté si se sentía mal. No, respondió, esto no me pasa a menudo dijo, mientras yo hacía esfuerzos para mantenerme allí. El jueves me informaron que se cerraba el aeropuerto por mantenimiento, debía partir el viernes a la mañana o el domingo. Ni loco me quedo dos días más pensé, voy a terminar esta noche respondí, voy a darle un cierre hoy al seminario. Andrea me acompañó a hacer los trámites de los honorarios, reía mucho, como nerviosa, yo me sentaba cada diez metros, no podía respirar, ya no aguantaba más, me tomaba de la mano y me decía yo te llevo, yo te llevo. Regresamos al hotel y la invité a almorzar, temblaba nuevamente. Algo no cerraba, me daba la sensación que ambos éramos dos condenados, juntos, sosteniéndonos, pero no quería preguntar (no podía preguntar), ella tampoco. La invité a subir a la habitación, dudó, dijo que sí, cuando llegamos a la puerta me abrazó y me dijo que no, llorando. Nos vimos a las 5 de la tarde, comencé a cerrar el seminario, a las 9 me fui diluyendo, vaciándome y ya no podía sostenerme, esto fue todo dije, escuché unos aplausos y el cielo boliviano se cerró de golpe. Cuando volví a tener conciencia, andrea intentaba sostenerme, me abrazó fuerte y atravesamos el largo pasillo que llevaba a la calle. Me llevaron a un hospital, tenía la presión por las nubes y 39 de fiebre. Andrea no dejaba de abrazarme. Llegué al hotel mal muy mal, tomé un par de pastillas y dormí hasta las 7 hs. Andrea estaba nuevamente allí para llevarme al aeropuerto, abrazándome. Lo único que me salía era acariciarle el pelo, era raro, algo nos aguardaba, lo intuía, pero nadie preguntaba. El avión trepó hasta cochabamba y luego santa cruz de las sierras y luego córdoba. Acá me esperaba la causa, no el síntoma. Allá, la desesperación. A los veinte días recibí el siguiente correo:
Queridos colegas: Este medio nos ha acercado en varias oportunidades en el trabajo compartido. En esta oportunidad recurrimos a él, aunque las palabras no nos alcanzan para expresarnos, tratando de acercarnos, en un momento tan triste para todos. Nos cuenta Alberto que Andrea falleció, y la sensación de absurdo y de dolor nos golpea -en particular a quienes compartimos diversos momentos con ella- como sin duda les ocurrió a ustedes. Las preguntas se suceden aunque sabemos que las respuestas ya no tienen sentido. Que su vitalidad, su juventud, su energía no hayan resultado suficiente...para enfrentar no sabemos qué contratiempo...en este tiempo de tanta precariedad en todos los órdenes. Nuestro abrazo para ustedes y muy especialmente para la familia de andrea, en particular para su hermanita menor a quien apoyaba en los trabajos de la escuela.

Joder, vida. Andrea se había suicidado. Y me sostuvo en este tiempo de tanta precariedad en todos los órdenes. Te debía este chau, andrea. Andreita, como le decían.

quizá pronto mientras tanto

1) Hay muchos momentos en la vida en que no podemos comprender, pero si podemos registrar y a su debido tiempo realizar el aprendizaje. Aquella vez, hablábamos de la generosidad y de la mentira conjugadas en una persona. Si están juntas, se es generoso en la mentira, o se es mentiroso en la generosidad, supo decirme. Nunca juntas.

2) Los escritores tienen la facultad inagotable de refritar lo propio, y también lo ajeno. Todo ya fue escrito, sólo que a veces no lo recordamos exactamente y buscamos reconstruirlo como reconstruimos un sueño al despertar. Allí sobrevive la voz propia, el modo diferente de decir las mismas cosas. También allí la sinceridad para reconocer lo ajeno si lo sabemos ajeno. Los buenos lectores precoces (y otros pasadizos secretos que la psiquis resguarda), suelen tener registros que se ponen de manifiesto en edades adultas, sin posibilidad de poder ser reconocidos como ajenos, un caso es el de nietzsche (creo, ya voy a revisar) acusado de plagio en una de sus obras hasta que se comprobó que se trataba de lecturas que le hacía su padre antes de dormirse a modo de cuentos. Pero en otros casos es una omisión, es un plagio. En otros es coincidencia, mera coincidencia. En la poesía es más frecuente, en un verso, una frase. Yo he tenido todos los tonos menos plagio hecho y derecho. Mucho más de lo primero: refritar lo propio, reelaborar, reescribir. Hoy intentaba hacer algo así, cuando recordé y quise localizar los guiones de un viejo programa de radio (1987, en una de las primeras radios FM de córdoba, la legendaria RADIO A GALENA). El programa se llamaba Lo demás es puro verso, lo hacíamos con jorge felippa, roberto miranda y domingo ighina (duró algo más de un par de meses). Íbamos después de la Jaula de los Burdos, un brillante modo de hacer radio para entonces. No encontré los guiones, encontré un poemario de aquella época (parte terminó siendo aquel pecado: traspiemas y cursigramas, libro de poemas). Pero tampoco eso es lo importante. Lo verdaderamente importante es que cada página del poemario tiene algunas líneas escritas con lápiz a modo de comentarios, a modo de continuación de cada poema, a modo de reescritura, y no puedo recordar quién las escribió. Juro que no es mi letra, y estoy seguro que era mujer. Van algunas de esas líneas añadidas:

• La nada y el todo son dos velos de lo impronunciable
• Se sufre de a ratos, pero es la única salida decente
• Cuando abraza la luz, la bruma, el mundo y los otros se ponen en evidencia
• Y había hojas que en su caída se repetían con exactitud
  
• La conciencia concede al hombre la facultad del sufrimiento voluntario
• La ausencia me ha echado fuera. El cielo se metió dentro
• Algo incomunicado pero presente que exige incorporarse, algo como una rabia insaciable y pacífica
• La vida, posesión en las tinieblas. ¿ Mujer, monstruo?
• Es que además pretendo ser un espectador activo. Así, paradójicamente, el extremo de la soledad del hombre solo en la sala de los espejos sin eco
• ¿ Por qué a ciertas horas, es tan necesario decir ¨Amé esto¨? Hay que luchar contra la nada
  

Ir nada más que hasta el fondo

1) Hay golpes en la vida tan fuertes, yo no sé, golpes como del odio de dios, decía más o menos aquel César Vallejo. Abrí la puerta de casa y me puse a acomodar un poco, después de un par de días por ahí. La lista de los pendientes mide dos metros. La tarde es una verdadera alfombra roja para los encuentros, sin embargo la veo en mis manos como un inmenso globo azul que va desinflándose lentamente. Aquí hubo de haber habido, diré una vez más. Pero no hay. Tribu dispersa bajo la bruma: nos han robado todo. Somos los sobrevivientes de un patético abordaje. Sin siquiera John "Calico Jack" Rackham, ni Anne Bonny ni Mary Read (ocultando esas grandes bellas tetas blancas en lo alto del mástil). Los saqueadores que padecimos ni siquiera sirven para el relato, para la fábula. Fue simplemente un dormirse de a poco, como olvidando. Entre el pasado y el futuro sobrevive lo negado, eso, casi siempre.

2) ¨Los hombres de la revolución deben ir concientemente a su destino, pero no es suficiente que sólo los hombres de la revolución lo hagan, es necesario también que el pueblo entero (...) comprenda exactamente cuáles son los principios revolucionarios y que pueda saber entonces que, tras estos momentos en que en algunos está la incertidumbre del porvenir, nos espera sin lugar a dudas un futuro feliz y un futuro glorioso¨. (Ernesto che Guevara)

3) Un gran problema: debatirse entre lo imaginario, lo simbólico y lo real, y buscar entre ellos una sana convivencia. Más fácil es hilvanar piojos.

4) Un gran título (para un libro malo): qué solos se quedan los muertos (mempo giardinelli)

en el lugar equivocado

nada
nada nada
nada nada nada
nada nada nada nada
nada nada nada nada nada nada

nada nada nada nada nada nadanada nada
nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada

y se ahoga

LA GUERRA

Sólo aquel para quien la vida no es demasiado dura, puede apreciar la vida. LAO TSE

¿Qué hace este libro de apollinaire marcado en la trinchera
Diciendo ven conmigo muchacho ven a mi sexo que es todo mi cuerpo
Ven conmigo penétrame para que sea dichosa de sangrienta voluptuosidad
Yo curaré tus penas tus inquietudes tus deseos tu melancolía
Con la canción fina y neta de las balas y la orquesta de la artillería
Acuéstate en mi seno como sobre un vientre querido
Ven a mi sexo más largo que la más larga serpiente
Largo como todos los cuerpos de los muertos puestos uno delante del otro?

¿Qué hacen las miradas de mis hijos
Y los hijos de otros hijos entre la risa esquiva y el olor del miedo
Entre el ¨ruido de los ángeles cuando se enojan¨ y la merienda
Entre el grito ahogado en el grito y el paraíso?

¿Qué hacen las lunas de los poetas definiendo las estrategias de muerte
El viento como un murmullo sobre el pájaro vigía
El escarabajo ardiendo en la grieta
Junto a las hormigas acumulando pequeñas hojas para el invierno?

¿Y los dedos de un niño describiendo la trayectoria de un avión en su juego
Las tormentas de arena mutando la geografía y ocultando las huellas del futuro
El cristal empañado con una leyenda de no me olvides
Las inesperadas muecas del reencuentro
El pez colorido que arquea su cuerpo en la profundidad
Qué hacen?

¿Dónde solloza la blanca nube junto a la nube negra
El ojo de un dios fragmentado
La involuntaria persistencia de la memoria
La tribu dispersa bajo la bruma?

¿Tienen los misiles un caracol un gesto una promesa
Un delicado equilibrio en los primeros pasos
Un racimo de uvas bajo la luz de una vela
Una muñeca de porcelana un caballo salvaje una gota
Un pequeño espejo donde la mujer pueda maquillarse?

¿Cómo es el delicado hilo que une la tela rasgada
El último beso el penúltimo abrazo
Construir sobre las ruinas que inventamos
La victoria que esconde nuestra última derrota?

(Sergio Mansur)

A este poema, lo trajo a la memoria:
HadeS con su Digo No.
Y Pasquín.

(Más conozco al mundo, más quiero a JB.)

algunas

Para que entre nosotros la verdad no sea una desdicha

Ya no tenemos edad
Somos los pobres de lujo
La vida es un pasaje de ida solamente

Sálvese quien quiera

El olvido es una alucinación desprovista de objeto

Hombre condenado a dos escenas atroces: la primera y la última. Espiar por el ojo de la cerradura, que es el ojo de Dios (que nos estaba esperando) y descubrir al Otro, que también espía, hacia atrás, hasta el fin de los tiempos.
Y todavía sufrimos por la puerta que no nos animamos a abrir y por aquella otra que no debimos haber abierto nunca.

El coño es una herida absurda

Reir todos
al mismo tiempo
alrededor de la cuna.

Aullar todos
al mismo tiempo
alrededor de la mesa.

Llorar todos
al mismo tiempo
alrededor del féretro.

(Cositas de Mario Trejo. Hace más de una década, en aquel pub que nos hizo gastar las noches como se debe, marche una botella de whisky para el caballero, dijo)


P/D: no puedo dejar de compartir una revelación, tardía. Llenando líneas de un currículum apunto uno de los proyectos (de los tantos) que intentáramos impulsar: Nuevo sistema de frenos para trenes frente a descarrilamiento. Por la fecha, coincide con los preámbulos de mi separación. Es genial.

flor da pele

1) Tenía unos ojos que no parecían verdaderos. Quizá tres años, no más. En la mesa de entrada escuché que hablaban de ADN, hice un par de cosas y regresé a la calle. A metros del auto las encontré. Madre y niña mirando como si buscaran algo.
- Necesita algo? pregunté
- Me puede decir dónde toman las muestras para hacer un ADN, respondió la madre.
Expliqué y me dirigí a la pequeña.
- Tenés unos ojos muy bellos, dije
- Me vengo a ver quién es mi papi, agregó.
Le acaricié el pelo y huí. Sentí dificultad para respirar. A pocas cuadras en la espera de un semáforo me encontré llorando, mientras atrás coreaban las bocinas.

2) Los diaz suman. Los diaz felices. Nació Gonzalo!!!

3) Los incendios forestales hacen estragos y las campañas publicitarias educan sobre cómo evitarlos. Todo bien, pero para cuándo los spots sobre el desalojo de los campesinos en córdoba? sobre la deforestación indiscriminada (perdón: ampliación de la frontera agropecuaria) para transformar los bosques nativos en el lecho de la puta santa soja?

4) Flor da pele de Zeca Baleiro. Aunque no pueda traducirlo con exactitud, sé que estamos en el mismo navío, hoy.

otra que Marqués de Sade...

1) De Guillaume Apollinaire, me gusta casi todo. Poesía, todo. Pero lo extraño (después de leer su poesía) y para estómagos bien curtidos es: Las once mil vergas. No me digan ahora que el título tiene algún desperdicio. 100 años hace ya de ese librito, vea. Jua jua jua jua para los relatitos eróticos que pululan en los blogs. Louis Aragon en el prólogo no firmado al libro, escribió (no se para qué prologó): Señores, esto no es serio. Veamos por qué, con dos parrafitos (de la lectura total, yo no me hago cargo eh, elegí algo así como los ejercicios de elongación, casi una clase de yoga digamos):

¨El príncipe se desvistió rápidamente y quedó completamente desnudo cuando entraron Alexine y Culculine enfundadas en unos maravillosos deshabillés. Se echaron a reír y lo besaron. El empezó por sentarse, luego colocó a cada una de las muchachas encima de una de sus piernas, pero lo hizo levantándoles la falda, de manera que ellas permanecían decentemente vestidas y él sentía sus culos desnudos sobre los muslos. Luego empezó a masturbar a cada una con una mano, mientras ellas le cosquilleaban el miembro. Cuando sintió que estaban completamente excitadas les dijo: –Ahora vamos a dar clase. Las hizo sentar en una silla enfrente suyo y, después de reflexionar un instante, les dijo: –Señoritas, acabo de notar que no llevan bragas. Deberían avergonzarse. Corran a ponerse una. Cuando volvieron, comenzó la clase. –Señorita Alexine Mangetout, ¿cómo se llama el rey de Italia? –Si crees que me importa, ¡no tengo ni idea! –dijo Alexine. –Tiéndase en la cama –gritó el profesor.¨

¨Eran unas muchachas muy lindas. Levantaban hasta muy arriba sus crujientes faldas para enseñar unos calzones adornados con cintitas, pero afortunadamente los calzones estaban cortados y en ocasiones dejaban ver sus grandes muslos encuadrados por la batista de las enaguas, o los pelos que atenuaban la blancura de su vientre. Cuando levantaban la pierna, sus coños musgosos se entreabrían. Cantaban: My cosey córner girl y fueron más aplaudidas que la ridicula fraulein que las había precedido. Algunos oficiales rusos, probablemente demasiado pobres para pagarse una mujer, se masturbaban concienzudamente contemplando, con los ojos dilatados, este espectáculo paradisíaco en el sentido mahometano del término.¨

2) Entre el post de ayer y el de hoy, una conclusión: la libido nunca debe estar fija en un punto, debe moverse. Aunque sigamos jodidos.

estoy jodido hoy

1) - Hay algo de anormal en eso - dijo pensativamente-. ¿ Acaso no pueden juntarse un hombre y una mujer sin que haya guerra?
- La vida es una guerra - sentenció Marta, volviendo a enteabrir sus ojos-.

(Leopoldo Marechal, Adan Buenosayres)

2) Leo a Guillaume Apollinaire.

(Maravillas de la guerra)

Qué hermosos esos cohetes que iluminan la noche
ascienden sobre su propia cima y se inclinan para mirar
son damas que danzan con sus miradas

Quién hubiera dicho que se pudiera ser hasta ese punto antropófago
y que se necesitara tanto fuego para asar el cuerpo humano

(la noche de abril de 1915)

Te amamos oh vida y te provocamos

Un amor que se muere es mucho más dulce que los otros
Tu aliento flota en el rio donde la sangre va a secarse
llueve alma mía llueve pero llueve ojos muertos

3) Estoy perturbado hoy. Las Cruzadas, la Conquista Española, el Holocausto Judío, Hiroshima, las Dictaduras. Puedo pasarme la noche nombrando. En Beirut mueren parientes que no conozco seguramente, mi abuelo nació allí. Estoy jodido. Hoy. Y no puedo dormirme.

ahorros

Muy bien este mes, me sobraron unos pesitos. Este fin de semana a full, no se si invertir en:

1) una cama de levitación magnética: 12.000 euros



2) un paraguas doble, para que el de abajo no se moje: 20 pesos (en los ponjas)


3) el último cd de Ivan Noble: 5 pesos (trucho)

4) 1 porción de pastafrola: 3 pesos (y comerla solo)

5) 2 clicléts con los tatuajes de messi: 30 centavos (invitar a alguien, y masticarlos en plaza españa)

tarde pero siempre

1) Me acordé tarde, no iba a ser el primer alimento del día, pero con los rituales no se puede. Curiosamente había quedado dentro de un frasco de pharmaton (complejo vitamínico) un par de sorbos de la que hicimos hace un par de años. Anoche cenamos y repartimos lo que había en un par de caballitos (vasos pequeños para tequila- recuerdo ahora el dicho "para todo mal, mezcal; para todo bien, también", aunque no debe confundirse mezcal con tequila me explicaron). Listo. Agosto que se venga como se le cante.

2) En toda el área guaranítica, con actitud casi religiosa, se cumple el rito de beber “caña con ruda”, todos los 1º de agosto. El preparado, para combatir lo supuestos males que podrían venir con este mes, se elabora días antes, y debe ingerirse como primer alimento del día. En la actualidad se ha “modernizado” en sus componentes. Del licor fabricado con chañar, algarroba, patay o tunas, se pasó a la caña (la más popular es la caña paraguaya) y el lugar de la “contrayerba” (mezcla de hierbas medicinales) ahora es ocupado por la ruda.

En esta época del año (agosto) se producían grandes lluvias, las que, agregando el frío estacional, provocaban enfermedades, algunas epidemiológicas. Muchas aldeas se diezmaban a causas de las pestes. Los nativos encontraron la forma de combatir los males. A través de sus chamanes elaboraron el remedio consistente en mezclar hierbas con licores, del cual debía beberse un trago al comenzar la estación de las lluvias chaqueñas (hablamos del Chaco Gualamba).

La imaginería guaranítica le adosó virtudes a los componentes y al compuesto mismo. Desde afirmar que una ramita de ruda colocada debajo de la almohada del cónyuge poco cariñoso, cambia su actitud haciéndolo mimoso (¿será para que le cambien las sábanas?), hasta llevar una rama en la oreja para calmar los dolores menstruales (y la anulación progresiva de todos los sentidos, supongo). Algunos médicos antiguos han hablado de las virtudes de la ruda para calmar la fiebre producida por picaduras de avispas (supo usarla Menem, creo), hasta ser efectiva para demorar los efectos del veneno inyectado en una mordedura de víbora (de haberlo sabido antes no hubiese gastado tanto dinero en psicólogos...).

Vamos ruda todavía!