Supongamos

1) Supongamos que sos la que me reescribe, la que me transita desde antes. Supongamos por un momento que soy quien te piensa, quien te anuda a una búsqueda. Supongamos que somos esa invención que el tiempo anida y no deshace, esa dádiva del paraíso. Supongamos a esta altura que somos los que nos sujetamos de este lado, como si el otro no debiera confinarse al olvido. Supongamos que en algunos momentos entre yo y yo estás vos, y que entre vos y vos estoy yo, ya no la soledad ni el enemigo. Ya no el niño blanco abofeteando a sus muñecos negros ni el niño negro peinando su peine blanco, supongamos, sino más bien la vida fuera otra cosa: un escenario azul que nos demore. Supongamos que yo escribo al dorso de tus labios: la noche enciende el misterio como el mediodía consume las sombras, esas formas imitando el vacío, gestos que se apagarán en la caída en la gravitación natural del encuentro, y digan tus labios cualquier cosa al dorso de estas palabras que no son sino tu ausencia. Supongamos.

2) Tiemblo. Sin embargo el viento, afuera, sigue desprendiendo las hojas secas. La hormiga y su peregrinar hacia el invierno, el pájaro y su saliva.

3) Usando todos los objetos de las imágenes, podrás escapar de tu celda. Sabés cómo?

Hala chico, hala! Tuve una vida

Un buen masajeador por si estás solo, fácil de construir (pobre mi alma)

(Uh!, qué mal que estamos!). Tuve una vida, suena a demasiado, pero podría ser una saga de ¨documentación¨de una inmensa parva de papeles. Hoy me tocó ingresar con una horquilla, porque había prometido rescatar algo. No encontré lo que buscaba pero encontré otras cosas. Como este es mi espacio, he decidido ir transcribiendo algunas, con fecha y una breve descripción. Está bueno cada tanto, recordar pequeños fragmentos. Usted, lector, puede dar un clic e irse a otra parte. De todos modos, la invitación también es para Usted. 1986, salita de espera de la Radio A Galena, una de las primeras FM de cba. Tenía que preparar una ristra de frases, propias y ajenas (poetas, canciones, etc), un juego digamos, a modo de intro a algunos temas musicales. Lo que transcribo perteneció a un programa dedicado a amores que no pudieron ser. Domingo hacía una investigación, Jorge aportaba datos desde la literatura y yo le ponía el pecho con textos made in casa. Y una joya para románticos y nostálgicos (lo juro, es lo que estaba pautado y giró aquella noche), la tecnología nos permite escuchar el tema musical de entonces. Dios!, qué es esto! No me mediquen por favor, ahora no! Vamos pues, señor operador:

amores a destiempo a dos esquinas prematuros / los trenes cambian sus horarios cada tanto / amores a trasmano / inconclusos de un zarpazo tirados al mar por una muerte / fabricantes de barriletes con un pan y un tallarín para poder partir sin embargo siguen aquí / amores en jaque mate peón dama cambiando casas por motores (un motor seguramente irá tirando) / amores del mal paso mentes en blanco blancos móviles / cauterizando una vez más el cenicero o desandando alguna cicatriz lunar en la cara más oculta que los libros no ven / muy seguramente te decís qué me van a hablar de amor a mí / a los cotidianos transeúntes de la cuerda floja / esternones traspasados por un golpe de amor a contrapelo que a pie de plomo nos echó a rodar mundo o de súbito dio rienda suelta a la estatura / cirujas de la verdadera historia / tensando los músculos para arquear las distancias que una mujer azúcar trazó con sus párpados como alas / amores sobrecubierta a quemarropa y sin trincheras / acantilados amores equidistando de la eternidad y el hastío a sólo un temblor de labios / descarados amores a la intemperie / noctámbulos mendigos de sus propias riquezas / porfiadas emulsiones de dulce de leche y ácido sulfúrico / amores mal parados para abrazarse donde ella se llama solamente maría defendiendo las estrellas

frase y una palabrita del diccionario

Baby Patter

Todo arte se caracteriza por un cierto modo de organización alrededor de un vacío

Jacques Lacan

rata: simplificación realizada en virginia del prolongado término surcoreano rata-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta (tantas sílabas como estudiantes) / inmundo ser vivo que no dejás de pisar y golpear a menos que tu hijo te diga (como me dijo ayer) ¨pará, pará papaaaaa!!, y si es el ratón perez?¨

Resultados

El tema fue así. Cada tanto me siento con escasas respuestas para algunas preguntas de mis hijos. La noche anterior al post con premio, frente a por qué la guerra esgrimí una serie, pero cada argumento era seguido por un: y por qué se matan? Ese tema (la guerra) fue el inicio. Recordé que en enero, casi en altamar (el ruido de fondo del video es por las olas) mis hijos habían leído bajo la luz de una linterna el poema sobre la guerra que supo escribir sergio mansur. Pero, pero, cuando comencé con el post, levemente ferroquinizado, comprendí que estaba escribiendo a varias otras cosas. Por ello (el delíbery va a ser medio lento):

• Legítima ganadora de la boteita de Ferroquina >> Lady Zurikat.
• Ilegítimos/as ganadores/as de diversas dosis >> Duda (por su apuesta -?- a la muerte), Alejandra (por la olla de lentejas), Viga (por trébole), Carolena (porque barre la vereda), Alicia (quitapenas), qwort (por la magnífica intuición de lo marítimo), Tia Clari (porque cocina como los dioses y tiene tejado), endemus (llegó tarde pero cerca).
• Invitados de lujo: deapoco (porque quiere ganar sin participar, a mi me pasa con la lotería), onoff (porque la gallina no se mancha), lord (porque merece emborracharse), razorback (por compatriota), y todos/as aquellos/as que quieran llevar empanadas o amplios escotes.
  

Va el video y el fragmento del poema.

¿Tienen los misiles un caracol un gesto una promesa
Un delicado equilibrio en los primeros pasos
Un racimo de uvas bajo la luz de una vela
Una muñeca de porcelana un caballo salvaje una gota
Un pequeño espejo donde la mujer pueda maquillarse?

¿Cómo es el delicado hilo que une la tela rasgada
El último beso el penúltimo abrazo
Construir sobre las ruinas que inventamos
La victoria que esconde nuestra última derrota?

todo el poema

sobre el celofán de la cornisa

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>> que la lleve el agua que se la lleve

que se trepane se entumezca se leprose
que se abra la tierra como una planta carnívora y la devore
que el caracol rompa su silencio y le escupa la cara

>> que la lleve el viento que se la lleve

que le crezcan las meninges y la hipotermia
que le suturen la boca y los brazos al torso
que le quiten su almohada su aparejo su poliédrica mirada

>> que la lleve el fuego que se la lleve

que se caigan de a uno sus dientes de carcoma
que la trastiendan la profanen la ninguneen
que la inocencia no le valga y la trastabille


>> que la lleve el olvido que se la lleve

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Para el que adivina el acertijo de quién es ella (o no) y lo argumenta, premio: una boteita iena de ferroquina visleri ievada en mano por el cipriano en curda. La boteita está.

el viento no tiene eco

COPE - Fragmento N° 6

Esta historia viene del blog: http://sangredealma.blogsome.com/

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Y Padre pudo oír la Profundidad del Desgarro:
¨¿ Quién extingue este destierro? ¿ Cómo soportar las visiones donde mi propia imagen estuvo físicamente separada, escindida, protegiéndose en otro cuerpo similar al mío, mirándome, dictándome el final?. No hablo de la imagen del espejo, Padre: era yo mismo pero fuera de mi, ¿lo entiendes?, fuera de mi. Ya no me importa mi hermano. Yo y yo, ahora. Qué resta sino una tormentosa persecución, una diabólica cacería humana en busca de la más atroz y despiadada de las presas: yo mismo, yo mismo. Una especie de serpiente mordiéndose su propia cola y muriendo lentamente a partir de su propio veneno, así ahora, Padre, pensando, pensando mucho qué va a suceder cuando estemos frente a frente, yo y yo, si eso debe ocurrir, porque sólo es una leyenda quizá, Padre, inexacta. Pienso, Padre, pienso mucho y me acuerdo de lo que enseñaban los cristianos: Abel debía morir para que Caín pudiera seguir viviendo, y Caín, después, sumido en la más arrasadora intemperie caminaba sin rumbo hasta el último día de su existencia. Quién es Caín hoy, quién Abel, Padre. ¿ Quién soy yo y quién soy yo? ¿ El que gritó el nombre o el que me miraba desde más allá de la sangre? ¿ Debo ir hacia esa gloriosa muerte revelada o debo torcer mi destino y traicionar a mi pueblo aniquilando la leyenda? ¿ Dónde ha quedado mi deseo?¨
Atil sintió que su cuerpo era extraño, le resultaba ajeno, pero comprendió que no podía seguir allí.

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Esta historia continua en : http://www.yo-escritor.blogspot.com/

Arranca en (o para cualquier duda) : http://www.elavispo.blogspot.com/

(Gracias, Onoff, por el honor de su elección. Mecachoendié. Muchas Gracias Alicia por hallar al continuador y obviamente, Gracias Nacho por aceptar)